BLU DI CIELO

Vasilij Kandinskij, Blu di Cielo, 1940

Ho pensato: 

adesso mi blocco e non ne esco più,

perché ho studiato

col pensiero insistente di te.

Si può dire che l'abbiamo preparato insieme, quell'esame?

Adesso mi blocco e non ne esco più,

mi ero tagliata i capelli da poco.

La sera in cui il mio cervello

si autosabotò,

diventando uno sterminato

spazio bianco e vuoto,

mi sono fatta una foto

per non far preoccupare

mia madre.

La didascalia diceva

short hair don't care, 

con gli occhi ancora di pianto.

Ma io ti lascio andare,

ho deciso tornando a casa con lo zucchero, 

l'ultimo giorno di lezioni

della mia vita.

Ho pensato:

voglio ricordarmelo

questo momento qui,

mentre torno a casa

per l'ultima volta

con questo sacchetto in mano

e il tramonto davanti.

Voglio ricordarmela,

questa inusuale

calma dentro

che mi sembra un Autunno

perenne. 

Anche se l'Estate non era ancora

iniziata.

Ho mollato la presa

sul rimpianto di te,

il giorno in cui

ho iniziato a leggere quel libro

che sapevo mi avrebbe fatto male:

sulle scale della biblioteca,

cercando di contenermi.

Pull myself together,

dicono gli inglesi.

Questa poesia non doveva essere

su di te

ma sul coraggio che ho avuto 

una sera,

di lasciarti andare.

Tu sei solo un ulteriore promemoria

delle Prime Volte

che ho fissato

negli occhi 

ed erano già Ultime:

l'ultima volta che ti ho visto

mi sono ricordata

dello zucchero.

E degli esami che non ho più 

preparato

con in testa te.

Adesso mi blocco e non ne esco più

ma intanto i mesi 

sono passati

e in fondo ai tunnel

delle mie piccole catastrofi emotive

non ho più visto

gli occhi tuoi.

Sai.

Forse in un mondo parallelo 

in cui capiresti,

leggeresti in questa poesia

il modo in cui dico tutto 

con due parole.

Il coraggio,

soprattutto di iniziare.

L'Estate più calma

degli ultimi 

sette anni.

L'Arte Medievale

e quel campo sterminato

di spighe 

tornando a casa.

Quando me ne sono andata.

In un mondo parallelo 

rideresti

al panico collettivo di 

sei amiche 

con le valigie,

sotto un acquazzone estivo.

Che tutto quello 

che ho fatto

per una settimana

è stato ballare al buio, 

prima di addormentarmi.

Tutto quello

che ho fatto per un anno

è stato provarci, 

a passare al di là di me stessa

per guardare con occhi fermi

ciò che mi lasciavo indietro;

a pianificare di spaccare 

i muri 

che mi si chiudevano addosso

in piena notte. 

Forse in un mondo parallelo

capiresti

ma non mi interessa più spostare le montagne

di un tuo sorriso:

non scambierei 

per la tua comprensione,

gli incommensurabili

giorni a perdermi da sola

tra le strade di Firenze.

I concerti

per dirsi addio.

L'arte di saper

disinnescare,

come in quel film di Genovese.

Il coraggio di 

alzare i tacchi 

ed andarmene.

Per salvarmi.

Non scambierei 

per tutti gli sterminati spazi bianchi

che colmavi 

per un po'

quando mi abbracciavi al sole,

la notizia

un giorno

di una vita in arrivo.

Il modo 

in cui ci siamo guardate

in silenzio,

sbigottite.

Allungandoci all'infinito.

Adesso mi blocco e non ne esco più.

Ma intanto i miei capelli sono ricresciuti

e questa,

non doveva essere 

una poesia su di te.

Ma ti ho scritto

parole,

di cui non hai idea

e in un mondo parallelo,

in cui non avrei il coraggio 

di sorridermi allo specchio

le capiresti.
E rimarresti.

A. S.